Hoje é que é o dia do presente
mas de todos os dias passados
poucos me estão presentes
porque há dias sem memória

Era desses que eu me queria lembrar
desses que não obedecem a datas
que são livres e foram felizes

Porque se misturaram na vida
numa amálgama de pequenas coisas
como o fumo das casas se dilui nas nuvens

Imagino-os de madorna, vagos como a paz
se calhar foi num desses dias que tudo começou,
exactamente aí...
Quando a lua sobe e deixa o dia escoar no calendário

Folheio uma agenda desactualizada e sem interesse
quando penso que todos os dias nascem
novos dias

Marc Chagall, Enchantement vesperal

Rego as flores do meu quintal
Como se a água fosse ar
nela misturo sangue venal
solto o pulmão nesse respirar

Desperto numa fusão de cheiros
num gesto de quem ama
as planto por esses canteiros
onde tudo o mais derrama

Dispostas ao acaso as flores
num intenso colorido de quadro
despontam de todas as cores
como sagradas em qualquer adro

Se falho na têmpera de jardineiro
com flores planto o irreal
liberto-as nesse cativeiro
que ainda é o menos artificial

Todas as flores têm direito
ao seu talhão de terra
fiz-lhes este poema a jeito
onde mão nenhuma as desenterra

As flores...
roubei-as em qualquer postal
só não sei que é feito
desse meu quintal...

Ser poeta por uma hora é

Ganhar tempo a olhar para a Terra a girar sobre si
ser ingénuo como uma criança que ri do mundo vão
dar um sorriso a quem não o tem

Apurar o ouvido para o silêncio da nuvem que desliza
admirar o compasso de um carreiro de formigas
descobrir o esconderijo do eco

Achar que tudo é importante até a dureza das pedras
olhar, pasmado, a imensidade de coisas de nada
e escrever uns versos que começam assim:

Ser poeta é tirar o véu à realidade
e descobrir a poesia que nela há

Ser poeta por uma hora é ver o mundo
de fora para dentro...

 Queria o verão manso e praiado
 de céu aberto e estrela cadente
 queria o Outono de folha pisado
 que empurra o mais indolente
 
 Queria o Inverno frio e tiritado
 de nuvem veloz e céu plangente
 queria a Primavera de ar folgado
 pedra redonda e vida nascente
 
 Mas o Verão também desfaz amores
 e o Outono tem verão de castanha acesa
 o Inverno também se abre às flores
 
 Quando a Primavera chora a tristeza...
 Se pintasse todas as suas cores
 a tela movia-se de tanta Natureza

Tenho algumas certezas que são falíveis, mas aquela que me angustia mais é saber  que me sinto vivo hoje, percorrendo a velocidade da minha morte galopante que se aproxima do amanhã...  O constrangimento desse percurso é medonho por não saber se cheguei a ser gente...

Entre o querer e o ser dúvidas se afogam
Pela onda que atropela as próprias lágrimas;
Irrita o sol secante dos que logram
Fingir nessa verdade as suas lástimas.
Entre o querer e o ser as diferenças moram
E a assunção nos aproxima das máquinas,
ainda longe porquanto saciáveis
Lentos nesse mundo de apaixonáveis.